2009 فـاس

le temps passe

2009-06-05T05:38:00.000-07:00

oMaR ChEnnAfi ArRêtS sur ImAgES Fes vivre et capter l'image

2009-05-10T05:01:00.000-07:00

j'allume mon dictaphone assis dans ce petit coin de café où l'on pourra prendre le temps de parler autour d'une petite cigarette, ou on pourra s'approcher le plus possible, de sa démarche, de son oeil et de sa manière de fixer l'instant.

Omar Chennafi, arrêts sur images: Le photographe entretien n°1 lundi 11 mai 2009

Omar se réveille, il était allongé là, sur cette banquette mauve de ce café. Moi j'enfilais mon pantalon de travail pour quelques petites finitions sur la partie inférieure de mon encadrement de porte et puis il s'est reveillé. Il portait une chemise rouge avec des écussons automobiles, le type de vêtement Paris Dakar en plus classieux. Et puis voilà que notre discussion s'oriente sur l'origine de son travail. Sur l'oeil et mon doigt le temps d'un rire appuie sur la détente, je fixe le son dans le temps. Il fixe l'image dans le temps. Nous sommes amis
"C'est bon, et heuuu et puis voilà! Mais tu n'es pas obligé de faire attention à ça."
Je prends le dictaphone et l'oriente en direction de sa bouche.
Omar le photographe
Il répond à ma première question
"j'ai découvert la photographie par accident, je n'ai jamais cru que ça prendrait ces dimensions, que j'en ferais quelque chose. Mais voilà qu'un jour j'ai l'opportunité d'avoir une caméra, une excellente caméra qu'une anglaise a perdu et que j'ai gardé et là je commence à prendre des clichés mais des clichés sans réel interêt, sans sens particulier, comme si je me penchais au sol pour ramasser des pièces, une collection d'images voilà.
Je m'appelle Omar Chennafi j'ai 24 ans, je suis photographe voyageur immobile.
Je m'appelle Jeremy Magnin, j'ai 23 ans, je suis plâtrier voyageur et je tiens le dictaphone.
Omar est pour moi le photographe qui illustre le plus possible ce que je ressens au fond de moi lorsque je marche dans ces ruelles de la medina, lorsque je vois la lueur d'un visage d'enfant s'éclairer et illuminer un peu plus chaque recoin, chaque mur de poésie, de jeu, de rires et de force. Le visage d'un vieillard à la peau parchemin où l'on peut lire, une vie chargée de soleil. Omar est un amoureux de Fes, un voyageur immobile. Vivre et capter l'instantané, cette seconde de grâce, cette lumière. Fes ou l'inspiration dans l'idée que cette ville se laisse chaque jour découvrir. Fes, cette ville qu'il nomme, le "maître soufi"et qui d'un simple déclic fige pour l'éternité . L'entretien continue sous le son du flamenco.
Omar m'explique qu'au-delà de l'image, la photographie est rapidement devenu une langue pour lui, quelque chose à partager, capter l'invisible d'une situation ou d'un lieu, l'éphémère avant l'impact du temps et le rendre éternel. Pour lui un photographe ne se qualifie pas à travers la qualité de son appareil, mais uniquement à travers l'oeil le coeur, la sensibilité. L'important c'est de saisir la seconde dans ce monde en perpétuel mouvement et de saisir la valeur émotionnelle de cet instant. Il qualifie son regard comme une vision à la fois dramatique et romantique et souhaite partager sa sensibilité du regard, faire des connexions et faire découvrir la beauté, la beauté de la souffrance comme une énergie qui permettrait un regard, une approche de sa ville, des autres de ses pas, de ses yeux.

Omar Chennafi:
chefi1203@hotmail.com
omarchennafi@gmail.com

Yas Oloulou

2009-04-28T08:39:00.000-07:00

Je règle mes mots sur la rythmique du son que j'ai dans les oreilles, un tempo, une harmonie, un battement de cœur ou des pas. Je suis sur Searching for the space Monkey de Chinese Man. Et je me sens d'attaque. Mon corps balance de droite à gauche, comme une pendule. Comme une pulsation. Tempo. Mon seul ennemi, le temps. J'ai pris le temps hier de regarder mes posts. De les relire, comme j'ai l'habitude de feuilleter mes carnets, mes dessins, relire mes notes. Au Maroc, j'ai découvert la chaleur humaine et l'empreinte. L'empreinte du sacré sur l'enceinte Médina. J'ai découvert ici deux mondes, celui des hommes et celui des femmes. La souffrance et la liberté, mais la liberté au sens de quête. Une liberté qui prend réellement du sens dans la lutte et le fait d'être, dans le fait de se positionner face aux autres et dans le respect. Au Maroc j'ai découvert l'intégrisme inconscient celui qui te vend l'Islam comme un kilo de loubia, le "Ce serait quand même bien que tu deviennes musulman avant de rentrer". En achetant quelques pâtisseries une jeune demoiselle me demande en mariage tout en m'offrant un Kaab Laghzal que je déguste avec plaisir. Mon cœur est pris et mes lèvres sucrées se referment sur un je suis désolé mais je pourrai par contre revenir faire mes courses chez toi avec plaisir. Elle sourie, ça faisait peut-être trois minutes que je l'avais rencontrée pour la première fois de ma vie et lorsque je lui ai dit que j'envisageais mon avenir à Fes, elle s'est comment dire, refermée comme une coquille de noix. Sucre. Caramel. Tempo. Temps mon seul ennemi. Je suis sur Douala Paris de Kraked Unit et pour tout vous dire mon siège n'est pas plus confortable que ça alors ce post sera certainement court enfin, on verra. J'ai une envie forte de plonger mes pieds dans le sable du désert et sentir chaque grain entre mes orteils, je veux être léger. Me sentir grain de sable, me sentir grain de poussière. J'aime l'odeur de la viande saignante sur les étalages de Rcif, le poisson qui pue arrosé quand on y pense et les nuages de mouches quand la chaleur se pointe. J'aime les yeux des jeunes filles qui après t'avoir dit bonjour te demandent un bonbon, une main dans leurs cheveux, un sourire au revoir. La vie quoi dans toute sa simplicité. Pouvoir offrir un bonbon sans être aux yeux des autres un monstre. J'aime les étagères de pots chez l'herboriste, mues de serpent, épices, anis étoile, palette de couleurs, santè, magie blanche magie noire. Et mon cœur bat pour cette ville, à chaque pas je le sens battre ce cœur qui ne demandait que ça, prendre des coups au lieu de ronfler sous un manteau noir. Prendre des coups d'émotions que ce soit beau laid triste émouvant spirituel. Juste sentir son cœur et se sentir vivre et non pas accroché comme une marionnette à quatre fils. J'aime cette petite montée qui tout d'un coup s'ouvre sur la Qaraouiyine quand on descend talaa kbira, tout d'un coup on peut de nouveau respirer, ici un homme passe sa journée à dire Nougat, nougat de Montélimar et son nougat prend le soleil du matin au soir. Balek andek le cheval, la mule, parfois des ânes chargés comme pas possible traversent entre les touristes et les Fassi pour alimenter les échoppes, les ateliers, les cafés. J'aime m'asseoir près du four au Hammam et regarder près du feu les hommes alimenter cette petite caverne creusée sous le bâtiment. J'avais passé une après-midi d'hiver une fois avec un homme comme ça et ça avait été un moment sacrément fort. J'aime cette ville pour ce tout de tous les jours. Radio Medina sur les terrasses, les femmes en réseau secret extrêmement bien organisé se rejoignent tout en étendant le linge ou boire un café entre elles, pour diffuser les petites informations du jours. "Tu sais que telle personne n'est pas bien, il a redoublé sa dernière année!" Et les hommes font de même aux terrasses de café, ils crachent leur venin avant de parler d'amour. Que c'est beau, que c'est vrai. Mélancolie de l'impossible à dépasser. J'aime l'odeur des pétales de rose. Me rafraîchir avec de l'eau de fleur d'oranger. Le mélange d'odeurs, le crottin, le tabac, le parfum musqué d'une silhouette voilée, l'odeur des poubelles, de la boue, du plâtre, Coco Mademoiselle, le hena, la viande qui grille, mes aisselles qui puent, le café, le thé à la menthe, les pâtisseries, le sucre, le caramel, les amandes grillées, le pruneau chaud, odeur de poule, queue de paon, viande daubée et viande fraîche, coulée de sang ruisselant entre les dalles de la rue, savon noir, cuivre rouge. J'aime chacune de ces ruelles pour ce qu'elle vient chatouiller au fond de moi, l'amour, la curiosité, l'envie de découvrir et de ne pas me mettre de frontières. J'aime le jardin Jnan Sbil, les odeurs fortes, la tannerie Chouara. Mes pas me conduisent sur la rive andalouse. Puis je goute, la ville blanche des Mérénides Fes Jdid, le Mellah. Il n'y a pas vraiment d'explication, il y a des villes, des lieux, un espace comme ça qui du jour au lendemain semblent évident alors on se dit "Ben c'est celui là" et alors on pose le temps d'un tour de cadran ses bagages mais mon seul ennemi c'est le temps et ses aiguilles, pour l'instant je dois juste les observer, je n'ai pas vraiment le choix, si je veux revenir un jour.

ImAgE En sToCk

2009-04-27T11:34:00.000-07:00

Rcif

2009-04-27T11:20:00.000-07:00

JeReMy eCouTe uN DiSqUe dE RaP

2009-04-21T15:43:00.000-07:00

Le slam depuis Marc Smith avait fait son chemin et résonnait en moi de façon intime lorsqu'elle sortait de la bouche d'Abd Al Malik sous le Flows d' un Gibraltar. Scandé à la fois par sa verbe et par le rythme entêtant d'un Sinnerman embrassant Nina Simone au passage. J'étais assis sur ma chaise rouge et c'était la deuxième fois que je le voyais. La première, c'était Oujda et la deuxième allait débuter par Soldat de Plomb. Articulation de gestes et performance poétique, langue scandée poésie en guise de balle touchant les cœurs. Abd Al Malik était pour moi, un des plus grands de cette culture Hip Hop Française parce qu'il parvenait en trois albums solo à pointer du doigt des sujets plus ou moins lourds tout en restant sensible à ne pas devenir caniveaux, tout en fusionnant les plus belles valeurs du soufisme, avec les penseurs de la nègritude, tout en aimant la France et tout en livrant sa quète personnelle et ses plaies. J'étais assis su ma chaise rouge et je le revoyais à Oujda avec son frère Bilal dans leurs belles djelaba noires, là ce soir il allait nous livrer leur rage mêlée d'amour entre rap, salm, rock, accordéon, contrebasse et piano. Je ressentais au fond de moi Gibraltar et "ce magnifique royaume du Maroc qui avait fait de moi un homme". Musique des cœurs comme arme ultime face au déni de l'histoire coloniale et de cette jeunesse immigrée exclue et ghettoisée, face à la vie et au quotidien. Face à ce que chacun d'entre nous peut faire. Hommage à l'alchimiste de nos coeurs. Omniprésent. Hommage à Césaire." De Fort de France à Oujda, de Cayenne à Brazzaville, il rassemble encore". Abd Al Malik scande comme un guerrier de l'amour, des textes porteurs et universels. Subversif, intense. Il rassemble tous les âges à travers des textes très personels et miroir. Pour moi, Abd Al Malik est bien plus qu'un slameur ou qu'un rappeur, il est cet homme qui a su faire le pont entre la musique de la rue riche, intense revendicative, puissante et cette musique a su franchir les tours pour toucher toutes les classes et tous les âges. C' est un briseur de chaînes rêvant de France arc-en-ciel et d'union, de respect, de vivre ensemble, de métissage culturel. Pour moi, Abd Al Malik c'était bien plus qu'un slameur, c'était quelque part, involontairement, grâce à lui que je m'étais rendu près de ce vieil homme, l'alchimiste. A travers ses textes, il y avait bien plus qu'un bon moment, passé dans une salle. Il y avait toujours ce combat universel du partage et du vivre ensemble. On pouvait trouver ses textes parfois simples, parfois trop inaccessibles, voilés par pudeur, trop sensibles, trop personnels. Mais à mes yeux ils ouvraient des portes au même titre que ce discours du 28 août 1963, sur les marches du Lincoln Memorial. Et ça pour la France d'aujourd'hui, "C'est du lourd, un truc de malade."

RePOs Sur La BaSE sEcrEtE dE rAdiO mEdInA

2009-04-20T14:56:00.000-07:00

ImAgEs En StOCk

2009-04-20T14:29:00.000-07:00

escargots d'Ursef
rock in medina
concert "c'est du lourd" Sidi Abd Al Malik festival soufi de Fes
Casa medina
Taha Café Clock

cLoCk ChAnTiER I

2009-04-20T14:12:00.000-07:00

calque logo café clock

allumettes et gomme

liste d'outil pour les travaux
logo dessin café clock

table de travail et carton final

malaga

2009-04-12T06:54:00.000-07:00

Mohamed Abdeljlil avait obtenu son visa, il portait une belle casquette de laine mouchetée, un jean et une jolie veste noire. Élégance, simplicité. Il tirait derrière lui une petite valise à roulettes à moitié pleine et partait comme il le disait pour toujours en direction de Zaragoza. Fils de métal entrelacés, cordes tendues noires de graisse, hublots, petit œil sur les vagues et l'écume, Euroferrys Atlantica. Je respire l’odeur du vent salé. Je me sens vivre quand je sens cette odeur d’horizon bleu. Mohamed avait l’œil pétillant et soif de son nouveau monde, de sa future nouvelle vie. Et moi j’étais là, planté là avec mes racines courtes et mes expériences nouvelles. Celles que je devrai maintenant concilier avec ma vie a venir, ma vie en France. Je repensais à cette rivière des premiers temps, cette rivière omniprésente que j’avais redécouverte sous le nom de vie à Oujda. Cette rivière que j’avais eu dans un premier temps l’impression de descendre à contre courant. Cette rivière qui m'était apparue dans un premier temps comme un obstacle. Celle qui m’avait conduit à Fes et celle qui me ramènerait dans les bras de ceux que j'aime. Je réalisais aussi que ces derniers temps, la peur du retour en France s’était traduite par de la colère face à ce pays que j’aimais. La peur du confort matériel au-delà des relations humaines fortes, au-delà de la chaleur. La vie sans artifice, sans rôle à tenir, être soi au-delà des apparences et des appartenances, être soi dans le respect de la différence et dans le partage. Être intègre. Être soi même à travers la diversité et se nourrir de cette France de tous les horizons. Être soi dans le débat d’idée sans se faire intégriste politique, religieux, culturel. Mais en essayant de concilier ce petit tout de tous les jours dans le respect de l’autre et dans l‘intimité de soi. Ce bateau de la nuit avançait dans ce grand manteau de velours. Il ne laissait apparaître au loin que les dernières petites étincelles de vie, puis l’écume, les vagues, les minutes et les secondes rythmées sur le tempo électrique de mon coeur se mirent alors à retourner le grand sablier du temps et le dernier volet de mon voyage s’ouvrait

ACT II

sur un parfum de branche de Jasmin collée entre deux feuilles de carnet Moleskine. Sylvaine, son homme et le terroir, ruelles blanches et ensoleillées, maquillage épais de transsexuelle ou de travesti à la Almodovar et cette forte impression d’odeur de sexe lourd et poisseux rentrant de leur nuit et me raccompagnant devant la fondation Picasso. Ce petit voyage en Vespa accroché à la doudoune de ce compagnon de la nuit direction gare routière, Cette omelette foireuse à cinq heures du matin accompagnée de bière avec des punks déchirés jusqu’à la moelle. La chambre tropicale. Le Christ en sang à deux pas des sex shops et des tapis roulants, des publicités de prévention cocaïne, des seins orientés vers le ciel et des corps aiguilles allongés sur le sable fin et chaud qui suivent au rythme de la journée le lever et le coucher du soleil. Décalage horaire, deux heures, décalage social, décalage. Coule fleuve, coule, moi je fais une pause, assis sur la berge, le temps de reprendre conscience. Malaga me fouette la gueule. Malaga est un crochet du droit à quelques kilomètres des côtes africaines, Malaga est une vague dans le fleuve qu’était ma vie à Fes. Je bois la tasse comme prévu. Mais maintenant je sais comment prendre les choses. Pour mon retour en France. Je ne revivrai pas deux fois Moreau. J’avais l’habitude de vivre au court de mes voyages des expériences fortes et des rencontres uniques pour la simple et bonne raison que je prenais des risques. J’étais à travers le fait d’être seul, l’unique maître à bord de mon navire et je lui donnais les directions que je voulais lui donner avec comme seul maître mon intuition, ma bonne étoile, et mes mots. La France serait l’atterrissage de ce voyage et il prendrait la forme que je voudrais lui donner. J’avais appris à sentir le regard des hommes, à sentir la poudre et le danger d’une rue, d’une proposition. J’avais appris à courir, j‘avais appris à dire oui j’avais appris à dire non.
J’étais ici dans un premier temps sans repère. En décalage avec ma vie en Médina.
Et je voyais cette Belle Andalouse, terre de soleil terriblement érotique, carrefour du monde arabe et de l’Europe. Boule de glace fondant au soleil. Alignement de poussettes sur les trottoirs. Palmiers, dattiers et verre poli multicolore arrondi par le ronron régulier des vagues. Crabes secs, pinces, odeurs de poisson, vin rouge limonade glacée. Trompette, militaire et religion, légions jonglant avec leurs flingues, Picaros, flagellations, confrérie, argent. Art, architecture, et bien d’autres choses mais je n’arrivais pas à toucher cette chaleur, cette pudeur, cette âme omniprésente que l’on ressent lorsque l’on fait quelques pas en médina. Je n’y arrivais pas et Malaga fut une belle expérience, celle des retrouvailles et du premier retour

el Mar

2009-04-10T10:21:00.000-07:00

slips in Mala?A AdiEu mOn SaC

2009-04-10T09:52:00.000-07:00

mALagA sEmAnA SaNtA

2009-04-06T01:15:00.001-07:00

TaNja EuRoPa 14Km

2009-04-05T12:54:00.000-07:00

MaRiTiMe TaNjA

2009-04-05T12:30:00.000-07:00

iMaGes eN sToCk III

2009-04-03T12:58:00.000-07:00

MisTeR JaMeS éCrIT Un JouRnaL

2009-04-02T10:09:00.000-07:00

S’il y a bien une chose que je savais maintenant, assis dans ce petit fauteuil de cuir vert, c’est que tenir un journal comme ça n’était pas évident. Le tenir pour soi c’est une chose, mais vous l’offrir, c’est un petit peu comme offrir des miettes de mon cerveau, c’est un petit peu comme si, le temps d’un voyage, je vous offrais mon cœur et mes yeux. Au-delà du fait que j’utilise des images, que j’utilise mon cœur pour vous raconter cette aventure, j'essaie de traduire en images et en sensations, me rapprochant le plus proche possible ce que je ressens. Il m’arrive de me relire et de me dire Est-ce que j’aurais dû poster ça? Oui non. Il m’arrive de trouver ma démarche un peu égocentrique . Mais bien sûr, il s’agit de mon journal, notre journal. Mes yeux, vos yeux. A travers mes textes et mes photos mon désir le plus cher, c’est de vous présenter un pays avec un regard encore trop vert, encore trop jeune mais plein d'insouciance et de fraîcheur. Je suis à Fes comme un fruit accroché à sa branche. Je me nourris de sons et d’images, de paroles, de douleurs et de beauté. Je suis à Fes comme un fruit accroché à sa branche, la sève est chaude mais les racines sont courtes, c’est le destin du voyageur. Celui qui sait d’où il vient, celui qui sait où il est, et celui qui ne sais où aller. Dans un premier temps, je voulais offrir à travers ces textes, une sorte de guide atypique pour des voyageurs aux poches pleines de carnets. Et puis le quotidien en a voulu autrement, et puis tous les voyageurs n’ont pas de carnets dans leurs poches. Tous les voyageurs ont des yeux, et le temps de ce texte, au plus profond de moi ce que je me suis mis à espérer, c’est qu'en lisant mes mots, vous utiliseriez vos yeux et votre cœur. Pas besoin d’aller loin. Pas besoin de prendre le même chemin que moi ou que celui de votre voisin. Ouvrez la porte de votre maison, regarder et essayer de regarder comme les enfants le font. Avec des yeux nouveaux, avec les yeux du cœur, avec cette poésie du regard. Nous ne prenons plus le temps de regarder les étoiles, parce que nous nous sommes tellement habitué à leur présence que cela n’a presque plus de sens pour nous. Nous ne prenons plus le temps de regarder l’eau couler et caresser à travers la danse du courant les cailloux qu’elle polit. Nous nous sommes tellement habitués à voir qu’on en est presque devenu aveugle.
Cela fait maintenant trois mois que je sculpte les fleurs de mon jardin minéral, que mon corps se balance en avant, de droite à gauche comme une marionnette guidée par ce fleuve qu’est la vie.
Mes mains et mes yeux sont mes premiers outils
Le temps de ce journal, on les partage.
Ouvrez la porte

UnE pEtItE seLEcTiOn

2009-04-02T04:29:00.000-07:00

La PeTiTe BiLLe VeRtE

2009-04-01T15:08:00.000-07:00

Rage.
Contrôle toi.
Rage.
Maîtrise toi.
Je ferme lentement la porte de Bouajara, et prends le temps dans cette ruelle vide de pousser ce cri sourd qui se transforme en boule acide.
Rage.
Je sens cette petite bille dans mes tripes, elle est épaisse. Ma gorge est nouée. Ma trachée rêche comme une pierre ponce et puis la mécanique rouillée devient soudain acide.
Sulfurique
Rage
Je ferme les yeux et je vois bercé par le rythme rapide de mon cœur à chaque battement. Cette classe et ce grand tableau noir insolent avec cette phrase du jour écrite à la craie blanche.
Cette peur soudaine de prendre la parole
Cette peur d’être
Rage
-Tu peux me faire la recharge?
- HeY Moulay qu’Est-ce que tu as, tu es malade?
-Non, désolé je ne suis pas malade. Tu y es pour rien.
Je respire profondément
A chaque inspiration ma boule s’étire et je reprends de ce souffle qui me manque pour de nouveau suffoquer.
J’entends alors sa voix, j’avais besoin d’entendre sa voix.
Je suis dans ce train.
La rage devient liquide
La boule devient fine, elle me gène maintenant comme ces petites granules d’homéopathie que je me coinçais parfois entre les amygdales.
Je suis dans ce train et Monsieur W est avec moi
-Meryem?
-Oui
-ça va pas
C’était pourtant pas grand-chose. Mais voilà que ce fleuve tranquille qui berçait ma vie dans cette médina m’avait ramené en l’espace de deux jours à la case départ.
J’étais une oie, et des enfants s’amusaient. Les dés avait été lancés. Une petite fille aux nattes serrées devait rager si près du but. Peut-être qu’à cet instant elle avait envie d’être autre. Peut-être qu’à cet instant, elle se disait que tout n’était pas joué.
J’étais alors cet homme qui court. J’avais le temps de cette rage oublié ce train. J’avais le temps de cette boule acide vu le train du cœur prendre le large.
Monsieur W était là et sur la tablette de ce petit compartiment première classe était inscrit au crayon « bonne chance ».
Je repassais mon bac, c’était l’heure du rattrapage. Mes jambes, mes pieds.
Mes pieds
J’étais maintenant là à courir, je sentais la sueur, les gouttes couler dans mon dos, je courais et je ne m’arrêtais plus, je rattrapais ce train. Je courais et la bille descendait sans même que je ne m’en rende compte.
Dans ma course mes pieds me lâchaient, mais le chemin poussiéreux était devenu eau et la tête la première je me retrouvais face à ce mur
SNACK à la bombe orange.

Un petit tour de clef
Respire
Une autre porte plongée dans le noir
Un autre tour de clef en sens inverse cette fois-ci

Je ressentais alors en moi exactement l’inverse, j’étais devenu l’inverse. J’étais devenu l’enfant que j’étais et qui lorsque quelque chose ne lui convenait pas le disait. Cet enfant bien plus adulte que je n’avais pu l’être.
J’avais dit ce que j’avais à dire avec calme
Et je n’avais rien obtenu
A part la satisfaction d’avoir pu parler, à part la satisfaction d’avoir enfin pu contrôler les battements de mon cœur lorsqu’une chose n’allait pas. J’avais à la fois contrôlé ma voix et mes glandes lacrymales. Je n’avais rien lâché et je n'avais rien eu en échange mais si cette expérience de vie que j‘attendais depuis ce grand tableau noir insolent valait 1500Dh alors ça me convenait parce que cette expérience m’avait permis d’être moi, calme mais exigeant . Notre conversation sur la somme qu’elle me devait pour la période où je serai à Malaga, s’était conclue par un soulagement au fond de moi.
Le lendemain, je vois Arab, il a l’air triste, j’apprends alors que le propriétaire du chantier veut que ça avance plus vite et ne souhaite plus de ma présence sur le Dar. En l’espace de deux jours. Je perds ma famille, mes amis, mon travail mais je me sens plus fort que jamais, une force bercée par une profonde mélancolie, une profonde tristesse mêlée de sourire et de c'est comme ça. En l’espace de quelques heures je réalise que je vais vivre avec une colonie de chats en chaleur et une femme fantastique Nadia , dès mon retour d’Espagne et que je pourrai alors le soir préparer mes petits plats avec les légumes que j’aurai achetés à Ursef parfois en compagnie de cette magnifique fille qui fait valser mon cœur. Je réalise aussi que j’ai mon premier chantier personnel, le tout premier de ma vie au Café Clock et que je vais animer un atelier plâtre et que je serai rémunéré avec mon petit déjeuner et mon repas de midi comme je l’ai voulu. La rage était restée dans ce fossé alors que pieds nus, j’avais quitté mes pompes pour plonger dans la vie. Au fond de mes chaussures, la petite bille verte était tombée. J’étais revenu sur mes pas, le train pour Oujda était en gare. Le temps de vider ma paire de pieds en cuir, les fesses posées au sol, j’écoutais au fond de moi cette musique silencieuse qui me guidait.

Un petit tour de clef
Respire
Une autre porte ensoleillée
Un autre tour de clef en sens inverse cette fois-ci

Sbâhlkhir
Labes
El-hemdou l-el-Lah

Je dis bonjour avec le sourire, je demanderai tout à l’heure si elle a trouvé une solution même si au fond de moi cette petite liasse de papier vert n’a plus beaucoup de valeur.
Au fond de moi, je les aime
Au fond de moi, je réalise que c’est aussi ça le Maroc, du beau et du laid
Mais que ça fait grandir
Des portes s’ouvrent, d’autres se referment
Le train repart, bondé d’hommes et de femmes aux lacets usés.
Cette fois, il partira sans moi
Il est en moi.

Photos en stock

2009-03-28T11:40:00.000-07:00

MoNoPoLy DéTenTe

2009-03-28T05:36:00.000-07:00

Un JoUr à FeS Un JoUr à FeS

2009-03-25T07:01:00.000-07:00

Quartier Chaleureux
Parole de mur
Pulpe d'orange
Meyriem

Cyber café en Médina

CaRbOnArA PuEr la PeUr ChEmIn dEs âMes

2009-03-24T14:31:00.000-07:00

Tout avait commencé autour de pâtes à la carbonara, je savais qu'en traînant mon sac à roulettes dans cette gare de Lyon, je serais un jour amené à revenir sur mes pas. Six mois, c’était à la fois tout et rien dans une vie, un grain de sable. J’avais dit au revoir à ma famille comme si je les reverrais d’ici quelques semaines, un petit câlin et une frappe amicale dans la main qui m‘aura valu trois quatre jours de regret et une jolie boule dans l‘estomac. Je voulais paraître fort mais au fond de moi, mes jambes nerveuses me faisaient puer la peur, c‘était la première fois que je partais seul, et la première fois que je partais avec un projet. Très rapidement la nuit nous enveloppa de son doux manteau et mes jambes se calmèrent. Bercé par le son de cette langue à la fois nouvelle et présente au fond de moi, dans mes rêves de France aux être multiples, mes rêves du vivre ensemble. Cette France qui au-delà de ses clivages, de ses ghettos, de ses cris et de ses débats sans fin avait une dette, celle de la reconnaissance et du respect, celle du travail sur soi. Ma France à moi sentait à la fois l’odeur du tabac à la pomme et l’odeur du vin. C’était un rendez-vous galant entre les Lumières et Khateb Yacine, c’était le Chaaba au porte de Lyon, c’était Carte de séjour sur le chemin de l’école dansant la France de Trenet. C’était pour moi l’amour des Oranges, l’amour de l’Algérie, le bras de Marwan, c’était mon frère Mouloud, c‘était une France de bruits et d‘odeurs enivrantes cosmopolites. Celle de la France arc-en-ciel. J’avais de plus en plus l’impression que le seul endroit dans notre beau pays où l’on pouvait goûter de cette chaleur humaine où l’on pouvait encore entendre battre dans la douleur et la joie le cœur uni des hommes c’était la cité que les JT nous présentaient que sous l’angle de la peur. Cette France aux mots nouveaux, cette France de la rue au dictionnaire bien plus épais que le gros Robert. Il ne manquait plus que les poètes pour la saisir cette langue et la faire danser. La France me donnait juste l’impression d’être une grand-mère poudrée au talc, une vieille bourgeoise aveugle et malade agrippé à son sac à main, sa culture et son histoire . Elle puait la peur et dans ce bus vers le chemin de mes rêves je réalisais à quel point ce que j’allais découvrir allait me transformer à tout jamais. J’en avais fait du chemin, ma peur s’était peu à peu transformée en force, je me sentais à travers la solitude livré pour la première fois de ma vie à moi-même. Montpellier, la douane monte, le véhicule noyé dans le noir est balayé par des torches. Un par un on a le droit au faisceau dans les yeux, ça doit être d’usage et leurs piles étaient neuves. Le berger allemand faisait des aller-retour dans l’allée quand la lumière s’arrêta sur mon visage.
«- En vacances monsieur?
-Oui
-On aura l’occasion de se revoir au retour alors? »
Il me dévisageait avec ce regard de toute puissance, un brin puissant, un brin moqueur, un brin puant qu’ont certains sheriffs de par chez nous.
J’aurais voulu dire :
« Oui Monsieur je vais au Maroc. Est-ce que ça veut automatiquement dire que je me coincerai du teushi dans les chaussettes ou dans le cul à mon retour? »
Mais quelque part au Royaume des cons le silence était une arme. Je m’étais contenté d’un simple sourire comme je sais si bien les faire.
38 heures sur le chemin des âmes. Puis vint Gibraltar la belle, celle qui marquera à tout jamais mon cœur. Dans un bateau, mes pas me conduisent toujours sur le pont arrière et je ne sais pourquoi mais lorsque je sens le vent fouetter mon visage et que je vois au loin disparaître les lumières des villes et bien j’ai envie de pleurer. C’est comme si la mer restait un des seuls espaces vierges au monde. Toutes les vagues sont différentes, tout s’efface, tout est en mouvement, c’est comme si les mers et les océans offraient à l’homme une leçon de respect face à leur puissance limitée. C’est comme s'ils leur offraient un nouveau départ . Cette mer m’avait à tout jamais changé et les portes de Tanger s’ouvrirent. Mon premier pas sur la Terre africaine, mon premier pas sur ce continent berceau de l’homme.

La meilleur manière de montrer ses dents, c’est de sourire

2009-03-24T09:04:00.001-07:00

La route est noire. Seuls les réverbères de la rue diffusent une belle et douce couleur de chaleur, de vie nocturne. Vie de chat, corps de chat enfoui, la tête dans les sachets plastique puant l’arrête de poisson et la graisse de viande. Le sol, parsemé de débris de verre scintille comme un tapis orné de petits anneaux de métal. Au-dessus d’un muret quelques graminées et quelques fleurs bercées par le vent t’invitent le temps d’une crampe au ventre à un spectacle, un tango de la nuit avec comme seule musique le silence. En fermant les yeux tu peux l’entendre résonner en toi cette musique absente. La musique du cœur. Celle qui fait danser ton corps le long de ces ruelles. Vie de passant, vie de silence le long de ces ruelles où seul, le transformateur rythme tes pas . Une marelle à la craie disparaissait sous la pluie mais en fermant les yeux on pouvait encore y entendre des rires de petites filles au nattes bien serrées. Et puis il y avait les plus grands assis là sur les marches. Il ne restait que de leurs traces le parfum entêtant du kif et la trace de leurs fesses sur les escaliers du quartier. Des coquilles de tournesol salées, des papiers de bonbon et des flaques de glaire passant du blanc au vert du liquide au dur. Je sentais Coco mademoiselle et ma chemise berbère dormirait près de mon oreiller ce soir là, en attendant de sentir le flacon, en attendant de sentir le cou qui le portait si bien. Le temps d’une marquise je me disais, tournant le dos à ces cinq lettres SNACK posées à la bombe orange que j’étais tout simplement heureux. J’étais là à Bouajara bab jedid Fes Médina et je me rendais compte que le funambule que j’étais avait terminé sa traversée dans le désert des doutes, j’avais longtemps eu le sentiment d’être accroché comme ça au hasard des évènements de la vie, en équilibre. Mais mon fil était devenu terre et je me sentais les deux pieds ancrés dedans. Mes nombreux rêves se transformaient en projets et les rencontres que je faisais sur mon chemin étaient toutes plus ou moins riches dans ce qu’elles avaient de beau ou de douloureux.
La flamme de mon briquet venait caresser la marquise et le temps de la danse, des nuages de fumée me sortaient du nez. J’étais heureux quand la lame de mon couteau s’enfonçait dans le plâtre humide et que le dessin se transformait en Telt, en Texera, en Tara, en Ziak, en Octeb, en Dfera ou en Bnika, je me sentais heureux. Quand je poussais cette porte noire, le sourire au lèvre, ma main dans la sienne. Je me sentais heureux. Quand j’écoutais le tourbillon de la vie assis dans la poussière de chaux, le pantalon sale et un Tonic entre les jambes, je me sentais heureux. Quand je pensais à Sam qui gambadait sur ses deux petites jambes j’etais heureux. Quand je pensais à mon retour en France et au nombre d’envies, de désirs, de projets qui me permettraient par la suite de choisir la forme que je voudrais donner à ma vie. Les priorités, les rêves, la grande échelle et les étapes à franchir, les retrouvailles, le tourbillon et bien j’étais tout simplement heureux et confiant parce que ce voyage m‘avait permis malgré les embûches de comprendre qui j’étais et aujourd’hui, si j’avais quelques chose à dire, juste une chose, là contre ce mur c’était envolez-vous vers l‘inconnu vous apprendrez des autres et vous apprendrez de vous et vous vous rendrez alors compte que la plus belle école, c’est la vie.

PiCtUrEs In StOcK

2009-03-24T07:51:00.000-07:00

Foot à Batha
Foot à Batha
L'heure du travail
L'heure du repos au travail
Mohammed Goulay Saïd & Azul Arab
L'heure du Français à la maison de Bouajara
la dernière danse
Musée Nejjarine fondouk des menuisiers
Joe & moi deux trois bières et trois pas de danse
Zineb & oim à Bouajara
Session prise de photo flash dans les bouteilles
Parole de mur
Traduction: l'amour sera interdit au 22e siècle.
L'heure du thé

Lise à Café Clock

vrac vrac vrac

2009-03-23T13:33:00.000-07:00

Badr et sa princesse Russe
une question de minute
Oujda le chemin des âmes
Oujda le chemin des âmes

Meryem

MaAleM WoRks et amBiAnCeS

2009-03-23T04:14:00.000-07:00

PaLaIs el MoKri

2009-03-20T12:51:00.000-07:00

ImAgEs En StOcK II

2009-03-20T12:17:00.000-07:00

Aimée
Vue du café place séfarine
et non il n'y a pas que des ânes
chantier
chantier

MoNsIeUr W OujDA SouFiSme TrAin & AmOuR

2009-03-20T12:12:00.000-07:00

Des chants soufi couraient le long des mécaniques, des boulons , des vitres, des fauteuils de ce train qui nous menait à Oujda . Le chant de ces femmes parcouraient mon corps alors que Monsieur W, concentré sur son ordinateur, bouclait sa conférence pour le lendemain. On avait pris le temps de se rencontrer, de se comprendre. Il avait vu en moi une certaine sensibilité et m’avait proposé de le suivre à Mades pour le Miloud. Ma belle djellaba blanche et mon chapelet en bois. Les bagages en mains. Taxi blanc mercos. Vent frai. Soleil de plomb. A travers la vitre cradingue du tacos , une chaîne de collines aux mamelons verdoyants nous indiquaient la route. L’anglais était la langue d’usage à bord de ce vaisseau vers l’inconnu. Deux américaines du New Jersey faisaient la route avec nous. Je restais derrière cette vitre, collé, là comme un poisson à observer ce que la nuit nous offrait de lumière. Monsieur W m’invita à le suivre. Les escaliers de l’enceinte nous menait vers la foule. Abd Al Malik et Bilal était là. Le français était la langue qui dominait dans ce mélange de sons. Entre la Hadra, les Allah qui fusent et qui sortent du cœur de manière pulsionnelle, je me retrouvais à quitter mes chaussures et avancer vers une pièce où la masse se regroupait. La porte saturée, visage d’adultes excités. Monsieur W me fraye un passage jusqu’à la banquette de Sidi Hamza, la descendance du prophète Mahomet qui garde en lui ce que les soufis nomment le secret. Je me retrouve à genoux face à un homme dont je ne tiens pas le regard, mon corps est parcouru de frisson et d’une chaleur délicieuse, mon cœur bat à toute vitesse. L’homme assis dégage une énergie tellement forte que derrière ses petites lunettes j’ai l’impression qu’il me voit nu. J’aurais pu un moment me dire tu n’es pas à ta place, tu n’es pas musulman ou quoi que ce soit de ce genre mais j’avais été invité et ce que je découvrais à travers nos discussions était d’une réelle beauté, d’une richesse tellement profonde que ce petit voyage qu’on m’offrait entre l’infiniment grand et l’infiniment petit, entre le visible et l’invisible finissait par toucher mon cœur. Si je ne croyais pas au dieu du ciel ce dieu littéral avec son paradis trop froid et son enfer trop chaud, ce que je découvrais de dieu à travers cette discussion assis dans la pénombre de cette mosquée allait me marquer pour de bon et participait à l’apprentisage de ma vie à travers d’autres cultures, d’autres hommes, d’autres sensiblités . Le mythe de la caverne, le sens ultime de la beauté, une saveur personnelle, le face à face des cœurs. Après la prière de la nuit, je m’improvisais une couchette dans la salle. Le lendemain je décidais le temps de fumer une clope d’avoir une petite discussion avec moi-même. Qu’est-ce que j’avais tiré de tout ça? Ma discussion m’avait permis de choisir entre rester ou partir , ce trop plein d’amour et de sagesse déséquilibrait la balance de la vie à mes yeux. Les mots me semblaient clef, scandés. A mes yeux ce que j’avais découvert m’avait nourri mais je me sentais de plus en plus mal à l’aise face au groupe et je réalisais l’importance de la solitude et du lieu vierge, l‘importance de l'intime et le danger de la diffusion. Le poids du dogme me pesait aussi. Je repris la route de Fes en train. Je m’étais nourri de ce qui me semblait bon et décidais alors de le garder en moi. J’avais l’impression de prendre un train imaginaire et je me sentais plus riche, heureux d’avoir pris le temps de choisir. Je me rendais compte que la vie prenait du sens à partir du moment où l’on cessait de laisser glisser les choses sur soi, et à partir du moment où l’on s’autorisait des choix. S’il y avait une chose de sûr, c’est que j’étais bien dans ma peau et certainement parce que je prenais le temps de m’écouter. D’écouter mes besoins et de me nourrir des autres. Le lendemain à Clock je rencontrai Nadir, il vient à travers notre discussion mettre le point final sur mon expérience à Oujda. Nous parlons d’amour, des femmes, des hommes, de la France. Il me donne une petite leçon de vie de couple qui me laissa la bouche ouverte. Mais deux jours après cette discussion mes yeux se mirent à danser autour de cette jeune et belle demoiselle Meryem, la liste de ce que l’on avait en commun n'était pas très difficile à faire. Il nous avait suffi de trois jours pour nous rendre compte que l’on avait les mêmes goûts au point de ressentir en nous des vertiges énormes. Mêmes goûts, même intégrisme culturel, mêmes passions, rêveurs... Deux jours d’amitié profonde, et le troisième nos cœurs se mirent à danser comme des singes. Coup de soleil. C’était comme on aimait le dire un amour à forfait même si quand on le disait nos gorges se serraient et nos mains avec.

C'eSt MoI QuI A fAiT!!!

2009-03-20T11:33:00.000-07:00

ImAgEs En StOcK

2009-03-20T11:04:00.000-07:00

Sidi Saïd
Parole de mur
Parole de mur
Meryem & Nadia
Joe & Meryem

Le ChAnTiEr

2009-03-20T10:45:00.000-07:00

Fes iL Y a UnE sEmAiNe

2009-02-27T12:15:00.000-08:00

A bord de mon bateau, je me sentais voguer, flotter dans les airs, entre odeurs de poisson cuit au soleil. Graisse de mouton et odeur de plumes de poule prête à passer sous la lame. Je me sentais devenir homme à travers toute cette beauté et toutes ces laideurs. Vue sur les marteaux, flammes qui dansent au son du cuivre, je bois mon thé. Dans ce petit café en miniature deux trois affiches Psychose, New York New York et un esprit unique rhytmé au son des dinandiers. Je voguais entre deux extrêmes, celui de l'intégrisme inconcient et l'amour. Le dogme et le coeur. Taâla kbira ma main plonge dans un sac de graines. Urseff nid à mouches aux fruits frais. Paradis des rats et des chats. Odeur de pâte cuite sur un poêle rond. Odeur de vie et d’extrême. Terrain de jeu et pneu crevé. Passants aux poches vides et aux poches pleines. Sans bras, sans jambes, gracieux. Les visages s'entremêlent, boiteux, mignonnes, tendresse, dents pourries écorché du goudron, de la bouteille. Charmes du quotidien, rage de vivre, être. Et puis il y a ces rencontres qui au fil de nos mots, avec simplicité m'ont conduit à être. Omar, Justin, Arab, Nadia au-delà de nos différences, mon Maroc c'est eux. Les Suisses marocains bloquent le chantier sur lequel je travaille. Chomage technique. En attendant qu'ils ouvrent le porte-monnaie. Il y a quelques mois cette situation m'aurait paniqué, avant que je comprenne que ma venue à Fes n'était pas que professionelle. Disons que Fes exerçait sur moi quelque chose d'unique que j'avais ressenti pour la premiere fois au bord du lac Moreau au Québec. Pour simplifier et sans rentrer dans les détails de mon intimité. J'étais à Fes comme un ver dans un cocon de soie, j'allais devenir papillon. Il ne me restait plus qu'à donner la direction de mon devenir. A travers mes rencontres Omar fut comme un guide. Pour lui la vie était comme une longue marche en compagnie d'un guide aveugle. Ce qui me faisait le plus plaisir dans tout ça, c'est qu'enfin je comprenais Gibraltar d'Abd Al Malik pour ressentir au fond de moi ce même amour du Maroc "qui avait fait de moi un Homme". Vivre près des mots, près des autres comme si la flamme qui brûlait mon coeur s'était transformée en force. Je touchais alors à quelque chose de profond, au-delà des religions, des mythes, des codes et des dogmes. Et dans ce respect de l'autre j'ouvrais des portes et des portes. Des grandes et des petites, en bois chaud, en métal froid. A travers la laideur et la beauté je me sentais devenir. Je ressentais le besoin d'aider sans attendre en échange, de créer du lien, du réseau, ce qui m'avait conduit à suivre ce groupe de l'école americaine de Paris et les introduire à travers leurs recherches auprès de mes amis artisans, soufi. Autour d'une poule grillée de la ville nouvelle, une petite assiette de sauce tomate et du pain pour la trempette, je sentais qu'avec Arab, Nabil et Saïd une amitié forte était née. Ce chantier, mes gestes, mes pensées étaient de plus en plus fortes. Cette ville exerçait sur moi une attraction qui me poussait au face à face. Je me trouvais en quelque sorte face à moi-même et je découvrais les clef pour accéder à l'autre côté du miroir. La graisse de mouton, parfums de rue, odeurs d'épices, de thé et de tabac. Vent froid et soleil de plomb, contraste et extrême.

UnIvErSiTé & VoluBiLis avec L'EcOle AmErIcAiNe De PaRiS, JuStiN & NaDiA

2009-02-27T10:33:00.001-08:00

Petite conférence sur le féminisme au Maroc et sur la langue

Mes amis Nadia & Justin à Volubilis

PeTiT à PeTiT

2009-02-20T11:52:00.000-08:00

Fes Le MuR & PaSsAnTe et LIbErTé

2009-02-15T13:40:00.000-08:00

CaFé ClocK
Thé sheaba (ambroise)
old holborn OCB briquet transparent et rose
Lait amande chocolat
Mal au ventre, j’ai pris froid en sortant du Hamam
Soleil et fraîcheur
Après une discussion avec Sandrine une amie Instit.
Bibo no Aozora Ryuichi Sakamoto Babel
Paper Planes MIA Slumdog Millionaire

Mes chaussures s’usent, mes lacets blanchissent. C’est l’heure du travail. En face de mon mur je me retrouve. C’est étrange, je crois que j’ai trouvé cette petite chose, cette petite étincelle qui me manquait. J’ai l’impression en quelques semaines d’avoir pris du recul sur beaucoup de choses, les attentes, les envies. J’ai l’œil qui brille. Mes outils en mains, j’ai comme l’impression de me découvrir enfin à travers mon travail. Je prends conscience de mes contraintes. Je prends conscience de qui je suis, mon impuissance face au travail du temps. Je suis là, comme un funambule, à marcher sur mon fil. Arab prend le temps de m’expliquer l’amour. La radio crache Parole Parole. D’après lui quand on sait bien préparer les œufs au plats, on sait donner du plaisir à une femme. Sa théorie tient la route, je vous raconterai ça, un soir, si ça se présente et si possible entre deux trois bières bien fraîches. Mes journées sont courtes, rythmées par la prière, mais c’est suffisant, étape par étape. Quand ça devient compliqué je reprends le lendemain et ça va toujours mieux. Prendre du recul. Regarder sous un autre angle. Je réalise qu’un bon maître, c’est une personne qui ne parle pas, c’est celui qui donne l’exemple. Il me reste encore beaucoup de chemin à faire mais j’ai de bons lacets et de bonnes chaussures. J’ai l’impression que ce voyage est une clef. J’ai l’impression d’ouvrir en moi des portes que je n’imaginais pas auparavant. Je sens en moi la rage d’avancer, j’avais l’impression d’être un homme assis, je me suis relévé et maintenant je cours. Dans ma course je vois défiler des hommes avec leur histoire, leurs mains, leur âme. Nous courons tous, plus ou moins vite. Certains marchent moi je ne m’arrête plus. Je pense que sur de nombreux points le retour sera difficile. Il ne faut pas non plus croire que j’idéalise ce pays, non il y a de nombreuses choses qui me marquent mais il faut savoir passer au-dessus. Comme le dit les Hadith « Les hommes sont comme les dents d’un peigne ». Je me sens malgré nos différences accueilli comme un frère, je me sens être, tout simplement. Je rentre du chantier habillé comme j’y étais. Mon pantalon taché fait de moi un Fassi le temps de ces six mois dans les yeux des hommes que je rencontre. Mais le retour sera dur parce qu’il y a ici ce petit quelque chose qui manque à nos rues. La vie et la chaleur des hommes. Le fait de ne pas être qu’une ombre. Je ne sais pas, ici on est, on ne paraît pas simplement, du moins autour de moi mais il y a déjà deux mondes entre médina et ville nouvelle. Je fais la rencontre d’une fille, son nom ne me revient pas, mais je serai amené à vous le donner. Assis à la bibliothèque dans cette petite salle aux coussins mouelleux, je goûte ses mots, elle vient de la campagne, je goûte ses yeux, je prends un peu de ce « putain de merde » qui s’échappe de sa bouche. Je suis accroché à mon ordinateur mais dès que mon regard se lève, c’est pour reprendre un peu de cette image de beauté et de courage que j’ai en face de moi. Comme si ma rétine ne pouvait garder en mémoire son visage, j’en reprends et reprends jusqu’à nos premiers mots. Son Jean et sa petite chemise blanche, sa veste noire et son collier de pierre rouge. Je me noie dans ses mots . C’est le genre de fille qu’on regarde et que l’on aime au fond de soi non pas par désir mais pour ce qu’elle dégage. Le genre de femme qui te semble intouchable. Le genre de femme que je voudrais avoir auprès de moi comme amie et simplement comme amie pour ne pas abîmer nos mots, pour ne rien détruire. L’amitié. Je suis assis là, en face d’elle. Elle m’explique comment elle en est arrivée à tout quitter, ses traditions. Elle est musulmane mais elle a dû se battre contre sa mère pour arriver à ce qu’elle était. Une femme en quête de liberté. Elle était alors pour moi comme un symbole de ce Maroc nouveau, de cette nouvelle génération. De cette quête de liberté pour les femmes de ce pays. Après avoir rencontré un Français et quelques années de vie en commun, sa mère lui demanda de faire une opération de virginité. Une pratique courante au Maroc comme pour le reste du Maghreb et elle refusa. Elle partait du principe qu’on ne pouvait pas mentir sur ce que l’on était et que son corps n’était pas un objet traditionnel. A partir de ça elle décida que ce qu’elle définirait de bon pour elle, elle le ferait. Qu’elle pratiquerait sa religion tout en se libérant des interdits traditionnels. Que si elle voulait boire, elle le ferait, que si elle voulait fumer elle le ferait, que si elle voulait faire l’amour elle le ferait. Derrière ses mots, je ressentais le poids de son histoire. J’entendais le mot « putain ». Dans ma tête et à y regarder de plus près je voyais des hommes qui se posaient la question. Moi je voyais assis devant moi, une belle femme courageuse et ses mots encore maintenant me poursuivront pour longtemps.

SoLeiL & ChAnTieR

2009-02-15T12:39:00.000-08:00

Brouillon Fes sur le vif IV

2009-02-15T12:32:00.001-08:00

Café Clock
9h25
Cosmic rouch riders "Enjoy the melodie Sunshine"
Thé à la menthe, une pile de CD, du sucre, de la pluie.
Jour de tempête n°1

- Tu as le droit de penser après une semaine qu'une djellaba pourrait t'aider à traverser les rues et même si tu ressembleras fort au Dupond et Dupont tu auras certainement raison.
- Tu as le droit de dire non quand un jeune homme bien sapé te demande si tu veux "bronzer la tête" ce qui signifie acheter du kif, des cachetons, de l'alcool. Tu as aussi le droit de dire oui mais n'oublie pas que la médina te semblera un poil étouffante si tu es un peu sujet à la paranoïa, et n'oublie pas que le paradis hippies qu'était le Maroc a un peu changé et que tu encoures entre trois mois et cinq ans de prison avec parfois tabassage gratuit au poste si on te ramasse .
-Tu as le droit de dire au petit taxi que de Boujloud à bab el jedid ça fait 10 dh et pas 20.
- Tu as le droit de dire bonjour aux mendiants, on ne sait jamais qui se cache derrière.
- Tu as le droit de donner une pièce mais de préférence si tu ne veux pas avoir une dizaine d'enfants à tes trousses, donne aux personnes handicapées, ou aux personnes âgées.
- Tu as le droit d'apprendre avant de venir des mots, des bases comme:
bonjour: Sbâhlkhir
bonsoir: Msalkhir
merci: choukran
merci beaucoup: Choukran bezzâf
thé à la menthe: Atay b'naanaa
De rien: Ma haalihch
A demain: Hiatta lkhedda
non: La
non merci: La Choukran
oui: Naam, ah
..........

Brouillon Fes sur le vif III

2009-02-15T12:29:00.000-08:00

Après une semaine dans cette ville, je fais la rencontre de L-zack, de Fes city Clan il me fait écouter deux trois beats sur son Ipod, et me donne autour d'un thé à la menthe son avis sur cette ville, sur la musique d'aujourd'hui et sur son envie de créer. Vivre du Hip Hop dans une ville comme Fes c'est extrêmement compliqué. Dans un premier temps il ne gagnait rien et il a dû se faire sa place. Il m'explique que Fes est une terre encore vierge pour les artistes.

Brouillon Fes sur le vif II

2009-02-15T12:26:00.000-08:00

Il y a dans ces ruelles, dans chacun de mes pas des instants de doute et de satisfaction. Je fume une cigarette à la porte de ma maison à Buajara. Une mule sème des petites perles sur la route comme pour indiquer sa direction. Son maître habillé tout en jaune, frappe à coups de bâton l'arrière-train de la bête. Il porte une casquette GMF et marche au même pas. Au fond de la rue snack écrit à la bombe orange vous indique la route que je prends tous les jours. Suivez-moi. Je grimpe déjà fatigué les premières marches. Un salon de coiffure sur ma gauche. ça me rappelle cette journée avec mon géomètre qui s'était terminée dans un des bidonvilles de Fes au 97 Babelgoul Dhar El Mhraz. La vue sur la médina était certes magnifique mais rien de comparable à ce qui allait suivre. Ismael me prévient qu'ici ce sera certainement une des rares fois qu'un touriste s'aventure. Je sens les regards. figue de barbarie, cèdre et boue. J'avance. Jusqu'à cette petite pièce qui pue la mort. Un magazine de Femme du Maroc est posé sur une table en bois. La table est gravé d'un susana. J'imagine mon professeur défoncé, gravant à grand coup de lame la table. Les murs pleurent. Quelques affiches de zaragoza et des prières. Je comprends mais je mets le temps. C'est le salon de coiffure. Le coiffeur arrive, il a plus l'air d'un boucher aux grosses mains qu'un coiffeur. Un autre s'asseoit mais pose un carton rempli de shit sur la table. Il se fait tondre. Je prends mes repères. Je ne suis pas à ma place.

Brouillon Fes sur le vif I

2009-02-15T10:38:00.001-08:00

J'ai gravé "I was it" mister Naranja. Un peu de moi restera ici, sur cette table en souvenir de ces jours de pluie. En souvenir de mes rencontres. De la musique que j'ai, le temps d'un thé écoutée. Des clopes que j'ai fumées. De ces mains que j'ai serrées. Des bonnes tartes au citron. De ces femmes aux cheveux longs. Je m'enivre de cette ambiance. Il m'arrive, déjà de penser que le retour sera différent. Il y a du bon dans le voyage lorsqu'on prend le temps du recul sur ces habitudes au pays. J'ai un autre regard sur le bain par exemple. L'importance de l'eau. Je me lave à la maison, assis sur une petite chaise en bois au dessus d'un WC turc. Je me lave au seau. Je me rends compte qu'avec un seau d'eau tu peux être propre. Des choses simples de tous les jours. Je ne dis pas, la première fois que j'ai vu ça, j'ai fait ok. Mais je me suis dit, ils s'y lavent, alors pourquoi pas et je me suis adapté au point de préférer ça à une douche. Le hammam est un endroit fantastique et en bon européen tu te rends compte à quel point la pudeur nous gagne dans des lieux pareils alors qu'il n'y a pas lieu d'avoir honte. Le regard n'est pas le même sur la nudité contrairement à des pays comme la France où le physique prend une place plus importante. Nous cultivons quelque part le paraître, l'image que l'on dégage au point de se priver parfois. Au hammam, tu te retrouves ici le seul homme à avoir des poils sous les bras et tu feras avec. J'aime ces découvertes. J'aime aussi pouvoir toucher la nourriture, pouvoir la prendre avec les mains, ressentir le repas comme un véritable partage. Une assiette unique. Cinq mains qui plongent dans le même plat.

PoEsiE du dEsOrdRe

2009-02-08T10:34:00.000-08:00

médecine près d'Ursef
Fes Medina paradis des chats et des rats
Le thé et la radio sur le chantier

Je me sens comme Corto à Venise perdu entre calligraphie arabe et géométrie. La médina est un lieu magique. Construite avec le temps en communion avec Dieu. Tout y est mathématique, symétrie, logique. Tout y semble simple et extrêmement codifié à la fois. Je me sens comme Guiseppe Bergman, comme dans un rêve, où l’histoire se mêle au trait fin d’une hanche de femme qui te frôle. Un regard. C’est plus un jeu qu’autre chose, c’est déjà beaucoup. Je plonge mes yeux dans les siens et elle le sait elle en fait de même mais on en restera là. Je bois mon thé, pose mon verre et m’allume une clope. Il ne pleut plus. Lundi je me lèverai à sept heures et je prendrai le chemin. Le chemin de mes rêves. Plus de petit taxi, il ne pleut plus. C’est l’heure du bus 11, les jambes. Je me sens comme Théodore Poussin, marin de terre, il m’arrive de rêver d’un monsieur novembre qui viendrait rompre la solitude des jours pluvieux. Mais cette solitude, elle me nourrit. Le Maroc ou l’école de la patience. Les rues me sont de plus en plus familières. J’embrasse certains commerçants sur ma route. Je prends le temps de boire un, deux, dix thés. Je déjeûne à la maison et sur le chantier. Le thé est mon eau. Mes reins n’en souffrent pas plus que ça. Mais je vérifierai mon diabète au retour. La médina a pris son temps pour m'accueillir, comme un animal éveillé, j'ai su la dompter par mes pas. Je me laisse maintenant bercer par le flot, la masse, les sons, les ruelles interminables. Je me sens de plus en plus à l'aise. Attiré par des sons et c'est mon instinct qui me conduit. Je n'ai plus besoin de fil ou de petits cailloux. Je me sens comme dans un labyrinthe fléché. Il y a quelque chose d'antique dans cette ville. En faisant abstraction des paraboles, des téléphones, des poubelles à tous les mètres éventrées par des chats. Il y a quelque chose d'unique. Une harmonie du désordre et tu sens la vie. Tu n'es pas juste une ombre dans une ruelle. Tes "Salam" sont sincères. Il y a du vrai, du bon et du mauvais mais les deux s'harmonisent à merveille. Du haut du Dar, où j'apprends le ciselage , j'entends le coq en plein coeur de la médina. Un autre répond. A perte de vue des toits, une ville et une foire aux animaux. Rats, poules, chats, oiseaux, étalages sanglants, têtes de chèvres, de chameaux, de boucs. Mes maâlems, à l'heure de la prière étendent de grands sacs de farine en guise de tapis orienté vers la Mecque. J'aime cette poésie constante qui se dégage de ces rues et de ces lieux.

ExErCiCe II "entre les pluies le progrès "

2009-02-06T11:19:00.000-08:00

GeBs II

2009-02-03T06:40:00.000-08:00

Plâtre ciselé au Café Clock
Plâtre ciselé sur le chantier du Dar où je travaille

Plâtre ciselé du musée Nejjarine des arts et métiers du bois

La PaNsE dE VaChE uNe eXpErIeNcE UnIqUe

2009-02-02T09:59:00.000-08:00

GeBs

2009-02-01T13:07:00.000-08:00

plâtre ciselé sur le chantier où je travaille

le Maroc Et L'artisanat traditionnel Islamique dans l'architecture - 1981
André Paccard
Editions Atelier 1974 - 1981
Vol 1 & 2

Mamounia Marrakesch Maroc
André Paccard
Editions Atelier 74 -09/01/1987

Plâtres sculptés,
plâtres ciselés... plâtres du passé ?

La sculpture du plâtre compte parmi les plus raffinés des arts décoratifs marocains. Sous le ciseau d’artisans héritiers d’une très ancienne tradition, naissent rosaces et calligraphies. Mosquées, palais, riads et médersas… les plus beaux édifices sont ornés de ces œuvres dont la grâce et la complexité forcent l’admiration. Le maâlem Houcine Lamane est l’un des maîtres de cet art millénaire.

L’homme est peu bavard. Il dit ne pas se souvenir, que tout ça fait partie du passé. Il faudra beaucoup de patience et de persuasion pour qu’il consente enfin et livre, par bribes seulement, un peu de son histoire.
Il n’avait que 6 ans quand son frère aîné, alors « gebbas », plâtrier – du mot « gebs » : le plâtre – a commencé à l’emmener avec lui sur certains chantiers. Le petit garçon observe sans un mot. à 11 ans, il dessine et cisèle ses premières rosaces qu’il vend en cachette.
A 13 ans, il participe à la restauration du palais royal de Rabat. Mohammed V est alors au pouvoir. Puis Hassan II lui succède peu de temps après. Le roi restera, pour Houcine, sa plus belle rencontre. « Il venait très souvent sur les chantiers, raconte-t-il, que ce soit dans les palais royaux ou à la Grande Mosquée.
Il connaissait tous les ouvriers et savait quel était celui qui travaillait pour l’argent, et celui qui était motivé par la passion. Cette époque est celle des grands chantiers. Il me plaît de l’appeler « l’ère de Hassan II le Bâtisseur ». Grâce à lui nous avons pu entretenir notre savoir-faire ». Et l’exporter.

La restauration du château de Monte-Cristo C’est ainsi qu’en 1985, Houcine part pour la France. Sa mission ? Restaurer la chambre mauresque… du château de Monte-Cristo. Alexandre Dumas a fait construire cette demeure en 1844, après le succès de ses « Trois Mousquetaires ». Il y a mis beaucoup de lui-même, mais aussi tout son argent. Le château restera à jamais inachevé et, au fil des ans, finira par tomber en ruine. Toitures éventrées, murs rongés par les infiltrations, sculptures lépreuses… Dans les années 1960, la demeure est vouée à disparaître, remplacée par un vaste projet immobilier. Trois communes de la région et l’historien Alain Decaux le sauvent in extremis grâce à une campagne médiatique savamment menée, et à un mécène inattendu : Hassan II, grand admirateur d’Alexandre Dumas, qui finance une partie des rénovations, dont celle de la chambre mauresque, seule pièce ayant conservé une partie de son décor d’origine. À cette époque, Houcine dirigeait des centaines de plâtriers. Et aucun n’était de trop pour répondre aux demandes parfois irréalistes. « Paccard (l’architecte-décorateur d’Hassan II) était intraitable sur les délais. Il nous donnait tant de jours et ce n’était pas un de plus. Je peux vous dire qu’à ce train-là, le métier rentrait vite. C’est ainsi que nous avons réalisé les stucs de la Mamounia en cent jours, et ceux du Hyatt Regency – qui vont du sous-sol au 9e étage – en quarante jours. Plus qu’une passion, mon métier est devenu un défi. »

Un très long apprentissage

Ces prouesses seront reconnues par le maître lui-même. André Paccard dédie tout un chapitre de son ouvrage de référence : « Le Maroc et l’artisanat traditionnel islamique dans l’architecture », publié en 1979, à Houcine Lamane et à son savoir-faire. Il écrit : « Le métier du gebs conserve plus que tout autre ses traditions.

Un long apprentissage est nécessaire et chaque artisan se spécialise généralement dans un travail particulier. Jusqu’à la présente génération, les apprentis ou mataalems n’avaient même pas droit d’accès à l’échafaudage avant plusieurs années d’apprentissage. Le maâlem Lamane Houcine nous a fait remarquer que le renouveau apporté par le développement de cet artisanat a permis d’accélérer les traditions de formation. Accélération indispensable, car l’importance des commandes réclame de nouvelles mains habiles, et il est réconfortant de constater sur les échafaudages que, parmi les artisans, grand nombre d’entre eux n’ont pas encore atteint la vingtième année. » C’était il y a plus de trente ans, et depuis les choses ont bien changé…

Du plâtre ciselé au plâtre moulé...

Le plâtre ciselé était alors incontournable, que ce soit dans les mosquées, les palais ou les maisons d’habitation. Les murs en partie basse, étaient revêtus de zelliges, le haut, et bien souvent les plafonds, de plâtre finement ciselé. Cette époque semble révolue, avec l’apparition progressive du plâtre moulé. De grands panneaux sont coulés sur des moules repro-duisant des motifs traditionnels qui ne connaîtront jamais la lame du couteau qui auraient dû les sculpter. Cette reproduction froide et mécanique a un avantage indéniable : elle est quatre à cinq fois moins coûteuse que le plâtre sculpté, un plâtre qui aura mis de longs jours à sécher, laissant à l’artisan le temps de le façonner, voire de le retoucher des mois plus tard, simplement en le mouillant pour qu’il s’attendrisse.
Ces dernières années, l’engouement pour les riads a permis aux artisans du plâtre de mettre à profit tout leur savoir- faire. « Je porte un grand amour à la restauration et à la rénovation des riads. Ces demeures reflètent l’image d’un Maroc ancestral et unique, quand leur restauration respecte et préserve l’art et l’architecture anciens. Cela nécessite un grand savoir-faire qui, malheureusement, est ignoré par ceux qui se qualifient eux-mêmes de maâlems. De ce fait, des ouvriers non qualifiés détruisent les charmes des riads », déplore ainsi Houcine Lamane.
« Autrefois, continue-t-il, il fallait pour devenir maâlem être reconnu comme tel par d’autres maâlems. Des adouls vous donnaient alors officiellement ce titre. Aujourd’hui, on appelle maâlem n’importe quel patron alors que le terme signifie « maître ». La nuance est subtile mais elle fait toute la différence. » Maâlem Houcine sait de quoi il parle. Il a vu défiler plusieurs générations d’artisans plâtriers. « à la façon dont ils montent leur échafaudage et à celle dont ils font leurs réglages, je sais ce qu’ils valent, je sais si je peux ou non leur donner ma confiance. » Si l’homme n’est plus, quant à lui, grimpé sur un échafaudage depuis un certain temps, il n’en a pas pour autant abandonné son ciseau. Fidèle à sa passion, il continue à créer de nouveaux motifs. Ses croquis sur papier sont ensuite entrés sur ordinateur par sa fille. Son désir le plus fort serait de créer « la fleur inconnue, celle qui viendrait de l’avenir... ».

Une succession de défis

Les étapes de la sculpture
« D’abord le tgharbil : passer le plâtre au tamis (ghourbal). Cette opération tgharbil s’effectue loin de l’échafaudage. Ensuite, le plâtre débarrassé de ses impuretés est pétri dans l’eau : c’est la ajina. C’est donc le ajjan qui passe le plâtre pétri au terrah, celui qui est appelé à le poser à même le mur. Cette opération est moins simple qu’on ne le croit, car le maâlem terrah doit veiller à ne jamais laisser passer les grumeaux.
Le plâtre une fois étalé sur le mur ou sur tout autre partie à sculpter, arrive le ghabbar avec ses poncifs et sa « gousse » de poudre de couleur.
Le ghabbar ne dessine pas les motifs. Il les a reçus sur papier et ne fait que calquer le dessin sur le plâtre.
C’est à partir de ce moment qu’intervient le naqqach ou sculpteur qui réalisera l’œuvre, mais pas complètement, car c’est le khallaç ou finisseur qui apporte les retouches définitives. Celui-ci manie des outils très fins pour donner à l’œuvre toute la délicatesse qu’elle mérite. »
Extrait de l’ouvrage d’André Paccard, « Le Maroc et l’artisanat traditionnel islamique dans l’architecture », tome 2, les Editions Atelier 74.

Les règles de sculpture

Deux théories s’opposent quant à la façon de sculpter le plâtre.
Pour certains maâlems, la sculpture doit se faire en biais, se dirigeant vers le haut, afin de suivre la vision de l’œil d’un spectateur debout, situé au centre de la pièce. D’autres estiment que la sculpture doit se faire à la verticale du mur, presque en parallèle, estimant que la première option est une solution de facilité, car il est plus simple de creuser ainsi qu’à la verticale. Quoi qu’il en soit, ces deux techniques ont toujours existé et sont en éternelle confrontation.
Si la technique diffère, le principe reste le même : le plâtre, étalé en couches épaisses – de 3 centimètres jusqu’à, parfois, 18 centimètres, comme au palais royal de Fès – est sculpté sur plusieurs plans successifs – allant jusqu’à cinq – afin de donner vie aux motifs en les mettant en relief. Les figures et calligraphies peuvent soit garder la couleur naturelle du plâtre, soit être colorées. La polychromie domine à Marrakech et dans sa région – avec une préférence pour le rouge et le bleu – tandis que la dorure caractérise sa mise en oeuvre à Fez.

Texte : Aurore Chaffangeon

KaSmA KtEb SuSaNa Geometrie

2009-02-01T10:45:00.000-08:00

Mes carnets de géométrie.

Carton à tamponner avec un petit sachet de ciment afin de décalquer le motif sur le plâtre. Carton de Saïd sur le chantier.

DiAlOgUe au CaFe ClOcK

2009-02-01T08:24:00.000-08:00

Vitrail et ferronnerie dans la salle rouge du Cafe Clock
The magic eve'n Mohamed Charkaon acrylic at Cafe Clock
La table des temps pluvieux
Café Clock
14H28
Roméo et Juliette Abd Al Malik Dante
Thé à la menthe- Winston King Size- jus d'orange-sucre- café -briquet-
pluie et tempête en prévision.

"Mais qu'est-ce qui t'a fait quitter l'histoire de l'art pour le plâtre?
-Je ne me reconnaissais pas dans ces études. J'avais quelque part, j'avais comme l'impression de brasser des idées sans pouvoir les matérialiser. Je ne regrette rien. Ces études m'ont offert une perception de l'art à travers l'histoire de l'architecture, de la peinture, de la sculpture... J'aime mon parcours. J'avais envie de me convaincre que je pouvais à la fois utiliser mes mains et ma tête. Quand j'étais enfant, j'aimais construire des cabanes dans les forêts de mon village. J'empilais des rondins, des palettes, des branches. Je n'avais pas de soucis pour élever le sol. Pour construire la charpente. Mais je n'arrivais pas à dresser les murs. Si je suis ici, à Fes, aujourd'hui avec toi, autour de ce café c'est parce que je ressens le besoin d'allier ma vision de l'art et de la confondre avec la beauté et les techniques de l'artisanat de ce pays. J'ai comme un besoin fort de construire des murs, de repeindre des murs, de mettre de la lumière entre quatre murs. J'ai aussi besoin de penser à ce mur et de chercher une multitude de techniques , de gestes, de mouvements. C'est comme un besoin. Une envie simple d'alimenter mes mains et ma tête . "
Il y a devant moi ce livre qui me tire les yeux Paul Bowles "the spider house". Je prends une clope dans mon paquet mou, tire une cousue et me la grille avec mon joli briquet damier rouge et noir et tête de mort Scull. Je m'égare, Je reprends.
"J'ai eu beaucoup de chance, surtout en ce moment comme il pleut tout le temps de trouver Arab et Said.
- En plus tu es européen, il n' y a pas beaucoup de Maâlems qui transmettent mais ils savent bien qu'aujourd'hui au Maroc les traditions artisanales se perdent. Imagine que la géométrie, que tes gestes, ton apprentissage, ça fait des milliers d'années qu'elles se transmettent. Imagine qu'aujourd'hui les jeunes au Maroc ils préfèrent pour la plupart imaginer que quitter leur terre pour tenter leur chance en France en Angleterre, aux USA, ça vaut mieux que garder la tradition de leurs anciens. "
Je pense dans ma tête à la nécessité de partir. Je pense dans ma tête à l'innocence, je pense dans ma tête. Je fais le chemin inverse, à contre-courant. J'imagine un fleuve que je remonte à contre-courant. Je remonte une rivière et il m'arrive de me demander si aux yeux de ceux qui la descendent je ne suis pas une insulte. Il m'arrive parfois de faire une pause sur la berge le temps de vider mes bottes. Mais je l'écoute. Je comprends que dans les deux sens les clefs, c'est le langage, c'est les autres, c'est l'amour, que ce soit l'amour d'un dieu ou l'amour des gestes, ou l'amour de ce qui gravite autour de toi. Je le regarde, il parle très bien , il est professeur de français à Tétouan. Son français est plus raffiné que celui qui sort de ma bouche. Je l'écoute:
"Tu sais, oui, quelque part tu as eu de la chance mais cet art disparaîtra peut-être un jour au profit du vite fait. Tu pourras alors le transmettre tout en sachant d'où il vient."
j'écrase mon clope dans un petit cendar orange. Taha passe devant moi, pose sa main sur mon épaule. Se penche et me dit alors c'est bon tu as un chantier?
"oui, j'ai un chantier, j'ai beaucoup de chance."

FeS El Bali

2009-01-31T11:36:00.000-08:00

panse de vache
derrière les portes de Boujeloud.

Zellige dans un magasin de tapis.

MeS MaîTrEs

2009-01-31T10:24:00.000-08:00

Conseil d'Arab sur mon deuxième exercice

Je n'ai jamais ressenti de sentiment aussi fort que la solitude. Se retrouver au moins une fois seul pour mieux apprendre de soi. Ces dernières semaines, je me suis retrouvé dans les situations les plus étranges de ma vie. Les plus constructives aussi. Avec ma casquette Mickey que m'a offerte Mohamed, j'ai parcouru des kilomètres et des kilomètres de rues, tout en ayant sur la tête de quoi me rappeler que j'étais en visite. Je me suis présenté avec ma barbe mal rasée aux plus grands Maâlems de la cité. Aux chambres artisanales, aux écoles. De Bab el jedid à Boujloud. Fes el Bali se transformait derrière moi en gueule ouverte, à la fois belle et monstrueuse. Je suis devenu moi, dans le regard de Azul arab et Saïd, dans nos discussions. J'avais trouvé en eux les maîtres que je cherchais depuis tant d'années. Le doute, le "qu'est-ce que je fous là", ça a commencé quand, comme prévu, j'ai pris rendez-vous avec mon contact pour le Maâlem qui voulait me suivre et que assis là, dans ce petit club de la ville nouvelle à Kissaria d'or, j'entends "bah désolé mais je crois que ça va pas être possible, il est en déplacement". "Sinon on t'a trouvé peut-être un gars mais ça coûte. " ok ok ok ok reste calme. Je ne suis pas du tout calme. Je sors, je tremble, je doute, j'me dis merde il faut que je me bouge. Je suis pas du tout calme. Je lève la main. Je prends le petit taxi en direction de Bouajara et pendant la course j'explique le problème. Reste calme. Il me conduit au café Afaf à Boujloud et me présente Mohamed Elgoulay un Maâlem prêt à me prendre mais qui n'a pas de chantier pour le moment. Je reste en contact. Je tourne tourne tourne. Passe le temps au cyber, à chercher mais rien. De rue en rue, je suis à l'affût du petit chantier. Des riads, des dars. Je cherche et un jour de grand soleil, je passe devant un homme en survet, Nabil et je demande: "c'est ton chantier? Je serais intéressé pour observer, peut-être toucher un petit peu, apprendre les gestes, les recettes". Il me conduit dans chacune des pièces, me fait la visite, me questionne. Il me présente enfin Saïd, un Maâlem qui avait travaillé dans le palais royal de Sadam en Irak. J'avais trouvé mon maître. Je travaille tous les jours sauf quand il pleut et comme il pleut assez souvent ça fait pas beaucoup de jours pour l'instant mais ces journées sont d'une richesse rare et aujourd'hui je remercie mon étoile de m'avoir conduit jusqu'à ces hommes. J'apprends, j'écoute. Arab me dit "tu sais, c'est rare un Maâlem qui donne mais ma religion me demande d'aider, j'aide. On est amis. On m'a appris il y a maintenant quelques années, pourquoi garder ce que je connais . Je te demande juste de transmettre ce que tu apprendras. Tu le donneras comme je te l'ai donné, sans argent, pour l'amour du geste. Et je te demande de ne pas m' oublier. Je n'oublie pas. J'avance, je suis heureux et Fes el Bali s'ouvre à moi. Il me sert la main "alors tu es fassi maintenant!" Je range ma casquette Mickey et je rentre à Bouajara.

L'HeUrE Du Thé à La MeNtHe

2009-01-31T08:13:00.000-08:00

reflet du vitrail dans mon verre de thé

Café Clock 16h16 Heure du Maroc
Adam's Lullaby Natacha Atlas in Something dangerous
Temps pluvieux donc No job
4em jours de travail
Heureux

La route est longue jusqu'à Tarifa et déjà le vent d'Afrique m'invite à traverser. Lyon- Avignon- Montpellier- Perpignan- Andorre- Barcelone- Alicante- Malaga- Tarifa..........Tanger.
38h de douceur. Je bois mon premier thé à Montpellier en compagnie d'un grand père et je découvre la "cocaïne marocaine", le tabac à priser à Alicante. Sur la route en discutant je prends déjà conscience de l'eldorado Europe. On m'explique que sur le chemin inverse, sur le chemin de la vieille Europe, des enfants s'accrochent sous les bus à bout de bras, en équilibre en espérant trouver l'autre rive. Je sens déjà que ce voyage sera fort en émotions. Fairuz nous ouvre les portes de Tanger. Je découvre les premières images du Maroc à travers la vitre du bus. Un garçon assis à un banc me fait coucou de la main et son salut se transforme en "fuck" très accueillant. Je m'enfonce un peu plus dans mon siège et nous roulons. La route est longue, des hommes snifent un peu de poudre verte et rebouchent leurs petites fioles tout en discutant. Je suis le seul petit blanc, je ne parle pas arabe. Je suis comme guidé par la foule. Je ne comprends pas ce qui m'entoure. Ce que je vois. Mais je me laisse prendre au jeu. Je pense à ce petit vieux qui m'a offert son thé. L'heure du thé, du partage après la prière. Il a fait le transfert pour Rabat. Nous ne sommes plus dans le même bus. On prend d'autres chemins.

MeDiNa noir et blanc

2009-01-31T05:27:00.000-08:00

football médina à la porte de l'atelier de Mohamed le menuisier et le paternel de la famille où je suis.
Maintien des murs de la médina près de l'atelier
Derrière les portes de Boujeloud, la medina

Les tanneurs

LoSt In MeDiNa III & Maâlem

2009-01-30T05:26:00.000-08:00

Ursef marché alimentaire
plâtre ciselé musée Nejjarine
musée Nejjarine

deuxième exercice.

LoSt In MeDiNa part II

2009-01-29T16:47:00.000-08:00

Vue de nuit de la maison à Bouajara

Ursef

Ursef

LoSt In MeDiNa

2009-01-29T09:27:00.000-08:00

Sur la route des tanneurs

Ursef
Ursef

Ursef

Trip Summary

2008-12-11T06:41:00.000-08:00

Let's go

2008-12-05T10:04:00.000-08:00

Je voulais remercier tout particulièrement Ahlam Bengeloune Chekour pour son aide, et son mot d'ordre "le réseau" sans qui ce projet n'aurait peut-être jamais vu le jour. Merci à Ahmed Bengeloune, khalid, Mohamed Katabi et son père, mes parents. Merci à mes anciens compagnons de voyage. Dans un train ou dans un bus, sur la route, je penserai à vous.

2008-11-30T01:40:00.000-08:00

Sabah Elkhayr
Se retrouver seul, dans un endroit que l'on ne connaît pas, فـاس ,une culture que l'on ne connaît pas, avec de quoi vivre, dormir et manger. Son ordinateur sur le dos, les poches bourrées de craies et de carnets, les mains qui ne demandent qu'à apprendre, à toucher, à goûter. Je pars pour six mois dans le grand royaume du Maroc et ce blog sera la toile entre vous et moi, la famille, les ami(e)s, et toute les personnes qui m'ont soutenu pour ce projet. Shoukran